/ Feliz Natal e um Ano Bom

Tenho por hábito ir ver o que se passava comigo no ano anterior .

Percebi que estive tentando escrever pequenos bilhetes poéticos.

Doce ilusão. Parei logo que percebi que escrevia mal e  não ia 

fazer frente aos poetas, meus amigos queridos e talentosos.  

É também  praxe repetir o que fiz no ano que passou :

 _ Recomeçar ! / Cortar os medos com faca afiada / Nas sombras 

plantar um Sol  / Nas esperas / Sair da trilha / Seguir os mestres.

Imaginar ouvir poesias / Nas madrugadas  /  Aos pés da cama.

E agora deixo este , como sinal de teimosia : 

Das cartas em redemoinho. Se errastes 

Recomece !  sob o mesmo céu

de ontem .  Não há mais lugar 

Nos instantes que passastes

Não há nada além de uma quimera

não há depois.

Deixe que o sol bata na sua janela 

Iluminando-a !

E viva  se misturando 

se dedicando se dividindo .

Sejamos felizes , amigos. E fico agradecida pela 

companhia durante  o ano.

Volto para vocês , em 2023./

 

(liscosta, 2022, dezembro)

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/ escrito a vermelho

'Finalmente ... ( embora

 saibas que não há

nem fim nem princípio) :

deves dizer ainda

que há uma rosa de espuma 

no teu peito e que 

o seu perfuma

 não esgota. E que lá 

também existe

uma fonte onde bebem

as flores silvestres. Mas não

humilde como ias chamar -lhes:

altas como as espigas 

do vento, que no vento

se esquecem e que no vento

amadurecem.'

( Albano Martins) 

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/ sopro de comunhão

'Eu não sei como nascem os anjos 

Mas acredito em epifanias

Na raiz de quimeras, alvoradas

Na saliência do silêncio 

No movediço das palavras,

Eu não sei como nascem os anjos 

Nem mesmo sei destes espinhos 

Das lâminas afiadas em um corpo 

Só sei do rasgo, do soluço, do grito.

  Do verbo que não nomeia, 

mas urge.'

(Assis de Freitas)

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/ poética da contemplação

Havia sempre um cais no fim de cada dia 

um mar mesmo a seus pés até perder de vista 

Até perder-se o sol no seu naufrágio brando

até ser tudo sombra e tudo estremecer ...

E então ficava quieta, ficava mais um pouco 

Até ser funda a mágoa., funda como o mar .

(Carlos Nogueira Fino)

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/ só dura um dia

O efêmero não é apenas um adjetivo de pouca esperança

É um aumento da urgência , do acaso e da verdade.

Uma consciência muito pessoal, um haicai de inverno, 

uma papoula repentina, um penhasco próprio, 

um solstício de verão, uma árvore arrancada.'

(Sophie Nauleau)

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/ estilo amarelo vermelho azul

"A cor é um meio para exercer uma influência direta sobre a alma.

A cor é a tecla ; o olho o martelo .

  A alma ,o instrumento das mil cordas.

O artista é a mão que, ao tocar nesta ou naquela tecla , 

obtém da alma a vibração justa.

A alma humana, tocada no seu ponto mais sensível, responde.".

( Wassily Kandinsky )

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/ dos labirintos ...

... 'ninguém pode atestar,

com a máxima confiança,

se a palavra que se lança 

apresenta-se legítima 

ou se, à deriva , é lívida

esperança . 

Muitos são os mistérios 

poucas e frágeis as verdades:

_ há sonho na realidade?

Nada sei '

(helena fernandes)

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/ procura-se a realidade

               "Uma das coisas boas sobre envelhecer é nos tornarmos pragmáticos.

                Procuramos apenas palavras.   Ou o sono. Não nos preocupamos

                com o motivo de fixar o olhar demoradamente., a imaginar...

                Não nos preocupamos mais com o futuro.

                Apenas desejamos que o presente não se acabe.

                O coração e a mente se alinham.

                E, de repente , as coisas não precisam

mais fazer tanto sentido...'

                  (Clarice Lispector)

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/ conectando ...

Não solidão, hoje não quero me retocar  

Nesse salão de tristeza onde as outras 

penteiam mágoas.

Deixo que as águas invadam

meu rosto 

Gosto de me ver chorar 

Finjo que estão me vendo.

Eu preciso de mostrar

Bonita

Pra que os olhos do meu bem 

Não olhem mais ninguém 

Quando eu me revelar

da forma mais bonita.

Para saber como levar os desejos 

que ele tem 

ao me ver passar

Bonita

Hoje eu arrasei

Na casa dos espelhos 

Espalho os meus rostos 

E finjo que finjo que finjo

Que não sei.'

(Chico Buarque )

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/ foto caseira., versão colorida

Lembro quando pensei em criar um blog ,    o nome era o grande problema.

A família se envolveu com uma enxurrada de sugestões e nada combinava

com nada. Por eliminação o 'flordelis' acabou vencendo. 

Imaginei que sendo uma flor incomum, um símbolo da monarquia e uma

música do Djavan, ia dar tudo certo. E deixamos ficar.

E se não deu certo ,também não deu errado.  Nem vi passar treze anos,

 lendo poesia e reproduzindo. Muitas  vezes pensei vou mudar isso,

não consegui, porque já era memória

e memória a gente não apaga.

Penso que esse 'desencontrário' entre a Flor e a Lis tentando conjugar a 

poesia com a fotografia tem tudo a ver com  Paulo Leminsk :  

  

"Mandei a palavra rimar /ela não me obedeceu /falou em mar/ em céu/ 

em rosa /em grego / em silêncio /em prosa.

Parecia fora de si a sílaba silenciosa / Mandei a frase sonhar/ e ela

se foi num labirinto .Fazer poesia eu sinto, apenas isso ...

Dar ordens a um exército, para conquistar um império extinto."

Foi sempre mais ou menos assim,  sem talento para compor qualquer coisa,

 (as vezes tento),  e só sai umas coisinhas bobas, então acalento a alma

 lendo e fazendo o que me propus_ reproduzir poesias.

De que mais preciso ?estar apaixonada pela natureza, mirando nela 

num flerte contínuo. A melancolia as vezes me visita.

Não dou abrigo, prefiro dar uma pausa.  

Já temos laços fortes aqui  somos quase íntimos, posso sair e voltar

 quando convém. Somos desconhecidos, familiares.

Um modelo que deu certo.

Distantes sim e treinando essa telepatia que só a invisibilidade permite...

Sigamos, pois.

 Para não fugir a regra e os costumes , 

deixo os versos do grande David Mourão-Ferreira:

"Luta de corpo a corpo no interior do corpo

Monólogo do tempo no interior da alma.

Monólogo monótono com saltos inesperados

Monólogo no mármore mais mole que há

Memória ...

Mármore , e mar , e vento sobre o mar...

Memória ."

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/ sem estratégias

"Sem cor

Preto e branco.

Sem rabisco nem rascunho.

Outra vez. Talvez volte.

E voltando ser eu . 

Eu _ que já não sou

rabisco-me a preto e branco.

Tons sem cor que ninguém conheceu.

Mas sou eu 

Parto amanhã .

Deixo-vos alguns abraços.

Volto breve.

Não sei quem vai regressar.

Se for eu , dar-vos-ei outros abraços,

em forma de arco-íris

e desenharei rabiscos multicores.

Muitas, muitas cores."

(Mena G)

Em Tempo : 

Já disse em outras pausas que poesia é a melhor conversa e fotografia

fala tudo que não sabemos compor em versos. Ando em fases de mudanças,

de vida, de cidade, de movimentos.As buscas aos poemas exigem mais

que as fotografias. Assim, esporadicamente estarei no simplesmenteis.

Com menor frequência encontramo-nos por lá,na habitual troca de

figurinhas e afetos. Quando o tempo deixar, visito-os em suas casas.

E, tão logo possa,volto aqui para compartilhar as poesias emprestadas

( já que não ouso inventá-las). E fica os abraços.Também nunca é 

demais agradecer. Pela troca, pela amizade,pela companhia e permanência.

 Mesmo distante é só teclar e nos vemos todos os dias.

Já dizia o poeta que " emoção não se faz só com o toque ,mas também com o coração."

Obrigada a todos, individualmente e afetuosamente. 

Com beijos da Lis.

/ saudade tem sobrenome

"Se a saudade é abstrata

Palavra inexata

Essa eu desconheço

Pois a saudade da qual padeço

Tem corpo. Tem Peso 

Tem gosto de sal.

Ora sintagma coeso

Ora texto de chanchada nacional.

Conjunção dos sentidos. Sobrenome

Que a meus predicados, consome.

Saudade minha . Exclusiva  

E assim, plural.

E a tua saudade imprecisa

Mora em que tempo verbal ?"

Moni Saraiva

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/ das horas iguais

(..)  

as manhãs às vezes começam ao contrário

como se fossem noites atrasadas,

a cama é então um lugar de conforto e de martírio,

confundidos no mesmo corpo

na mesma penumbra.

há um desalinho no passado e no futuro,

e no presente as pernas cruzam-se sem se encontrarem.

os lençóis suam.

um peso cai das roupas estendidas,

dos dias anteriores,

da opacidade das janelas,

onde não se roçam pombas, Nem se abrem candeeiros. 

apenas fragmentos se erguem acima do colchão,

à procura... 

Vitor Oliveira Jorge

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( fotografia, primavera  2022, Annecy , França)

/ das tuas mãos

"No instante em que as manhãs 

beijam de luz os muros interiores

desta habitação transitória,

projeto-me nas mãos 

cujos dedos tocam simétricos

em forma de abóboda. Sob os seus

arcos desenha-se uma catedral.

Podiam ser as tuas ,essas mãos de dádiva

que os deuses invejam . Mas ao olhá-las

sob a timidez de as ver sem ter visto,

saberei que nos caminhos do pó

encontrarei mulheres afagando 

a ternura e oferecendo o leite e o vinho

com que amamentarão os seres perdidos 

na floresta. Porque para mim

são as tuas, essas mãos que eu adoro."

Francisco Duarte Azevedo

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/ moi-romantique

"Como é mesmo esse negócio de buscar a beleza?

para colocá-la num texto?

Isto se aprende ? Isto se ensina?

É preciso ter bom senso? 

É preciso ter rima?

Como é este negócio de buscar a natureza?

para tornar o condomínio menos concretado

Isto é verdade, isto é mentira?

A mulher vive o dilema de ser ela mesma 

ou ser uma menina?

Como é este negócio de buscar o amor ?

e torná-lo natural dentro da sua vida?

Isto é necessário?

Pode ser coisa da cabeça

ou tem que ser coisa sentida

Suaviza nossa alma ?

Traz novas feridas curando as antigas 

ou permanece quieto 

gerando incertezas e perguntas repetitivas ? 

A propósito buscar beleza, natureza e amor

é coisa do eu-romântico .

Frank Jorge

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/ quando é mais que romântico

"Não há quem não se emocione ao escutar e ao dizer, 

'eu te amo' nas primeiras vezes,  em pleno encantamento da relação

 amorosa, quando a declaração ainda é fresca , pungente, verdadeira , 

 a confirmação de algo novo que se está experimentando,

um sentimento por fim alcançado e que se almeja eterno.

Passou o tempo ...

Agora 'te amo' entrou no circuito automático, 

dito nos finais dos telefonemas , como se fosse 'câmbio, desligo'.

 Descobrimos outros modos de dizer 'te amo' ,sem firmar compromisso, 

sem estar vinculado a nenhum caráter de amarração

 e tampouco expectativa de ouvir 'eu também'.

Ele é singular.  Apenas um amor declarado.

 É quando o 'eu te amo'

 deixa de ser sedução para ser celebração."

Martha Medeiros 

 _ pelo trajeto percorrido, alguns amigos(as), merecem o meu romântico

 'eu te amo' 

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/ ... e uma cantoria

"Viver um amor

não é só um sentimento,

é uma política, uma economia, uma diplomacia,

uma filosofia,  uma permanente sessão de terapia ,

e às vezes, uma literatura e uma poesia."

Nelson Motta

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/ do lúdico

"Para Lis Costa com um abraço tão largo que não cabe o Atlântico que nos separa." 

Um presente duplo _Essa dedicatória carinhosa e os

 CONTOS PARA SEREM CONTADOS'

de autoria do escritor  Rogério Pereira ,do blog Conversa Avinagrada

Todo o livro é um deleite, dedicado aos que gostam de ler e contar histórias, 

 em particular para os papais , avós e professoras.

 Todos os contos com ilustrações delicadas, que as crianças adoram

e eu também adorei e fotografei essa aí (sem a licença da ilustradora). 

://         

Obrigada, Rogério estou  pronta para ler e contar para os netos.

Parabéns !  que venham mais contos , mais poesias 

e toda a inspiração poética que é só mais um dos seus talentos.

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/ aos domingos

"Disse-lhe Jesus :

Porque me vistes, Tomé, crestes.

Bem-aventurados os que não viram e creram."

João 20.29

/ dos meus olhares

  "Fotografar é um prazer interior 

como se moldasse

um mundo meu.

Uma paisagem não é

apenas uma paisagem.

Uma parede, não é uma

parede. É o tempo 

desgastado nas tintas e nas

chuvas.

...

É aí que estampo meus

sonhos,

e que os sonhos

saídos de mim,

façam

outro alguém sonhar."

Leonardo Crescenti

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/ dos manifestos

' Falo-te em voz baixa

...

há coisas demasiado preciosas 

para que deixemos passar ao largo

momentos breves nos quais 

colhemos uma lágrima, muitos risos

minutos a encher-nos as mãos

de significado que não sabíamos.

Falo-te de não rendermos ao medo.

O tempo não nos pergunta nada 

é magnífico e passa 

as palavras são uma casa 

ou um punhal.

Quando te doo as palavras é 

para que as tome como tuas, faça-as 

delas abrigo 

procures-te nas perguntas,

perca-te nas afirmações.

Falo-te em voz baixa

para que me ouças ... '

Silvia Chueire

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/ dispa-me ...

 Mas dispa-me completamente.  Certifica-te de

que nada em mim excede. Tira-me todo pano

           todo pudor, todo porvir. Dispa-me dessa      

mulher madura que  insisto em ser.

    Tira de mim essa sensação de que há      

sempre  só partida para os meus amores.

Dispa-me dessa fome  que tanto me revela,

dessa insegurança,  dessa timidez. 

Mas, quero ser despida ao sol .

Preciso estar certa do que me tiras.

Dispa-me logo dessa mágoa; que finjo

 não sentir. Porque agora quero

 estar assim ... desabitada 

Deixa-me docemente desguarnecida.

E só me veste de novo se for com as tuas mãos 

em concha, assim como um parênteses 

no meio do dia."

 

(Solange Maia) 

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/ dos sargaços dos dias

"Não sei tecer

senão espumas, 

nuvens

 e brumas.

Coisa  breves ,

leves

que o vento desfaz.

Como  prender-te 

em teia tão frágil ?

Luisa Dacosta

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/ toda a relva renasce ...

"Creio em ti , minha alma ;

meu outro eu  não deve rebaixar-se diante de ti. 

E tu não deves rebaixar ante ele.

Fica à toa comigo na relva e solta

 esse nó da tua garganta

Não desejo palavras, música nem ritmo,

nem costumes ,nem sermões, nem leituras

nem mesmo as melhores.

Só me agrada o arrulho, apenas a quietude, 

o sussurro de tua voz modulada."

Walt Whitman

( Fotografia, estrada Annecy-França / 2022)

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/ pedaços de noite ...

...  nessa noite e em todas as outras escrevo. e soa diferente do lado de lá .

Não repercute. é longe. de perto seria mais feliz  Talvez . Acabo criando meios -termos

não me habituando com o adeus.

E quando fecham-se as cortinas dentro da noite, há um enorme batismo, o da reflexão.

 _entre o sono e o sonho escrevo escrevo...  e leio poemas .

hoje de Torquato Neto.

" ...  agora não se fala mais 

toda palavra guarda uma cilada 

e qualquer gesto pode ser o fim

do seu início. agora não se fala nada

e tudo é transparente em cada forma

em minha orla os pássaros de sempre 

cantam assim, do precipício. 

nada se fala.. é proibido.

não se permite nunca mais 

olhares tensões de cismas crises e 

outros tempos. 

está vetado qualquer movimento."

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aos domingos

"Amai a vossos inimigos, bendizei os que vos maldizem,

fazem bem os que vos odeiam, e orai pelo que vos 

maltratam ;

Para que sejais filhos do vosso Pai que está nos céu, 

porque faz que seu sol se levante sobre bons e maus

 e a chuva desça sobre justos e injustos."

(Mateus 5.44.45)

/ como se foras invenção minha

"As palavras , meu amor 

São apenas insônia

Um rumor mudo

E a  flor selvagem

Com que enfeito 

Teus cabelos

Para além delas 

E das suas cinzas

Existe uma chama outra

E essa coisa estranha

 De saber-te

Como se foras 

Invenção minha ."

( Manuel Veiga )

do blog 'Relógio de Pêndulo

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/ sobre paixões

" No teu rosto

 competem mil madrugadas

Nos teus lábios

 a raiz do sangue

procura suas pétalas.

A tua beleza

é essa luta de sombras

é sobressalto da luz

num tremor de água 

é a boca da paixão

mordendo o meu sossego."

Mia Couto

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/ aos sábados

(Inverno _ Adriana Calcanhoto)

 "No dia em que fui mais feliz 

 Eu vi um avião

 Se espelhar no seu olhar até sumir 

De lá para cá não sei 

Caminho ao longo do canal 

Faço longas cartas pra ninguém 

E o inverno no Leblon é quase glacial 

 Algo que jamais se esclareceu 

Onde foi exatamente que larguei 

Naquele dia mesmo 

O leão que sempre cavalguei

Lá mesmo esqueci que o destino

 Sempre me quis só

 No deserto sem saudade ,sem remorso

 Sem amarras, barco embriagado ao mar

 Não sei o que em mim

 Só quer me lembrar

Que um dia o céu uniu-se à terra

Um instante por nós dois 

Pouco antes do ocidente se assombrar 

 

No dia em que fui mais feliz ..." 

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/ das crônicas perfeitas

"Os navios ainda erram na linha azul 

que nos amarra à terra, a estas janelas 

 a este dom de olhar ,à dádiva de ver

 para lá á e para cá ,os navios, o mar, 

estes pássaros que o sol arrasta , esta luz antiga

 em que crescemos,. que nos escreveu na pele o costume

 de adormecer e despertar como se as horas chegassem de dentro 

 e morressem ainda mais dentro 

 e isso fosse a marca a escritura solene

 que te torna dono 

 do que sempre te pertenceu."

  g,t,souza

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