/// fim de semana

É matemática. 

Milhões de apaixonados não podem estar errados.

Paris é a cidade do amor.

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(da janela-quartier de Bellevillle ,Paris,france)

/// das pequenas fagulhas

 Impulsionava-nos certa atração e nos entretínhamos decifrando uma caligrafia do  tempo, em cadernos e pautas ,até que outros dias,outros silêncios cravavam nossos entardeceres,chegava em nosso divã dos sonhos.

 Entre a atração e pequena fagulha,havia um inesperado perfume de flores e uma paisagem bucólica que inexplicavelmente, pacificava. 

Talvez ficasse por ali ,percorrendo os jardins

acompanhando a inquietaçâo dos dias seguintes

 das noites insones, aprisionada em seus olhos.

(liscosta,2025-genebra,maio)

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/// Um café no lago Zurique

Escrevo num lugar tranquilo ,no passeio do lago,onde com certeza, servem café. Contam por aqui que os franceses costumavam servir café com baguete e mergulhava esse pão na bebida. Quando pequenas também já usávamos esse recurso no nosso famoso _`café au lait.`_ e estranhamente no nosso pãozinho `francês` que aqui não existe. Agora , gostamos de usar os creminhos chantilly ou um pouco mais sofisticado com licor ,que  ajuda na digestão. Ou não.

E assim foi que o café se tornou o principal personagem numa confeitaria

 ou em qualquer lugar de convívio e das conversas prolongadas.

Um prazer poder desfrutar com as amigas,em mais num passeio de fim de semana,  nessa cidade bonita. Enquanto elas conversam, faço um rascunho.

E lembro que no Brasil,  também os cafezinhos são comuns.

O  Espírito Santo (minha morada atual), é um

 dos maiores produtores do café Conilon, proveniente

 das montanhas capixabas.  Não há café melhor ... 

Em qualquer estaçâo do ano um café cai bem, principalmente em Zurique

que em pleno outono mesmo a luz do sol, marca 9 graus.

Sorte demais sentir esse frio que não tenho no Brasil,

 fotografar e olhar e olhar 

olhar mais ...

para gravar na memória esse belíssimo lago.

 (liscosta, Zurique, suiça,2025,maio)

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/// dos olhos que não vejo

Havia uma impulsividade constante em que escrevia.

Achava tudo, superlativamente sublime.

  E se entretia com aqueles rabiscos endereçados a

olhos que não via. Estava sempre inclinada entre o sol da manhã

e o cair da noite. Uma geometria do silêncio, apesar dos ruídos, 

_esses audíveis. Estava sempre querendo contar sobre as cores

fascinantes e delicadas  das flores e dos seus perfumes

 que mandava pelo ar ,junto com os abraços.

Se pudesse ficaria sempre nesse sussurro primaveril

que por ora presenciava de bem longe, com

 os contrários divertidos das estações.Tudo isso era diferente de 

todos  poemas que  lia e não sabia compor.

E ia sempre naufragar em lençóis nas madrugadas frias,

se nenhum fogo ardesse em sua memória .

 Dizem os surrealistas inspirados em Rimbaud que era bom 

ela mudar de vida.

(liscosta, 2025,maio)

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/// sob tépida neblina

"O que poderia ter sido é uma abstração .Que permanece em 

pérpetua possibilidade. Nesse mundo de especulação.

O que poderia ter sido e o que foi.  Convergem para um só fim,

que é sempre presente    Ecoam passos na memória. Ao longo

das galerias que não percorremos.       Em direção a porta que 

jamais abrimos. Para o roseiral. Assim ecoam minhas palavras,

Em tuas lembranças.Mas com que fim perturbam elas a poeira

sobre uma taça de pétalas.Não sei.   Outros ecos. Se aninham 

no jardim. 

...  

O tempo passado e o tempo futuro , O que poderia

 ter sido e o que foi.

Convergem para um fim que é sempre presente."

(T.S,Eliot)

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/// dos sinais

"Tu dirás que estou a repetir .Algo que já disse antes.

Tornarei a dize-lo. Direi de novo? Para chegares aí.

Para chegares aonde estás

Para saíres de onde não estás 

Deves seguir por um caminho onde não há êxtase,

Para chegares ao que não sabes 

 Deves seguir para o caminho da insciência ,

Para possuires o que não possuis 

Deves seguir por um caminho do despojamento.

Para chegares ao que não és

Deves seguir por um caminho onde não estás.

E o que não sabes é a única coisa que sabes.

E o que possuis é o que não possuis.

E onde estás é onde não estás"

(T.S.Eliot)

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// ... como vórtice

"Quando li que os românticos gostavam mais da noite que do dia , 

mais da imaginação que da realidade, mais da inspiração do que 

do cálculo, mais do sonho do que do cotidiano , e achavam que

a emoção era mais importante que a razão,  etc

percebi que eu era muito romântico.(a)"

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Fotografia / as camélias , Place des Alpes, genebra, abrl,2025)

/// das cartas e confetes _Parte IX

Bem quisera te escrever com palavras sábias que mesmo

sendo as de sempre, nunca deixa de estremecer a um toque

dos meus dedos  e a muito longe dos teus.

Só para dizer que vou bem entre vinhedos e caminhos

 enviezados que chamamos de curvas.

Já estou a caminho da montanha  nos fins de semana,

entre subida, pedras e arvoredos

de um verde surpreendente . Amo muito e cada vez mais as

 minhas temporadas de forasteira na terra dos outros.

Fico na espera de um retorno teu já sabendo que pode vir

 como não vir, e mesmo que tarda é sempre bem vindo.

.Queria ter trazido aquele livro, mas a mala com peso maior

 do que prescrevia a carta de embarque e

 na bolsa de mão com a capa frágil, não quis arriscar. 

Tenho ali algo precioso que nao posso perder.

Epifania _ seria bom algo menos misterioso, divino,

como uma aparição qualquer.

  O tempo tem estado limpo e um sol pequeno que

 podemos sair com blusa leve de seda,

 sem precisar usar aqueles pesados casacos suiços.

O dia vai se tornando estranhamente longo

 e os sonhos teimam em querer enviar notícias amorosas.

Não importa não,

são só carícias e é só uma carta. 

(liscosta, maio,2025)

(Inspirado nas cartas de Drummond de Andrade)

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/// dos nossos cafés

O café é um lugar de encontro , de conspiração, 

de debate familiar, de flertes ocasionais,da flâneur ou

 do poeta com seu caderno. Uma xicara de café, uma taça de vinho,

proporcionam um lugar para trabalhar ,jogar conversa fora ou  simplesmente

 ficar aquecido se inverno ou refrescante se verão.

No Milão de Stendall, na Veneza de Casanova, em Paris de Baudelaire 

na Suiça de Cendrars, No Rio de Janeiro de Vinicius ,na Bahia de Jorge Amado

e de todos 

os amigos poetas  daqui da minha casa. 
 

  (pegando carona no café de George Steinner)

(Fotografia : para quem não conhece, estou de vermelho nesse café)

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/// as entrelinhas milagrosas

 "Escrever é o modo de quem tem a palavra como isca : a

palavra  pescando o que não é palavra.

Quando essa nâo palavra  _a entrelinha ,  morde a isca,

alguma coisa se escreveu."

(Clarice Lispector)

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// receitas específicas

Os velhos são manhosos.
 
Demoram-se a apanhar a fruta, sabem
que sabem esticar o braço antigo até aos primeiros figos, que
 podem saber chegar ao fim da figueira.
Os velhos arrastam os pés em direção à saída,

esgotam-se ao sol seguinte.

Cortam-se por vezes no vidro de emergência .
Têm visões extraordinárias.

Receitas específicas para o barroco do poema
e do mel.
 

Escrevo para os velhos.
 
 (Filipa Leal)

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